Ho provato a cercare tra i temi dei miei ’90 quello su cui mi ero cimentato ma ho fatto molta fatica a riconoscerlo. Anni in cui erano sfumati i mondiali delle notti magiche e seppur da giocare sarebbero presto sfumati anche quelli Usa, chiudendo cosi il ciclo Sacchi. Rileggendo le tracce consegnate ieri però, ricordo di aver preso in prestito il libro di Bartali un paio di volte in biblioteca e di aver letto Sciascia come compito scolastico, suggerito poi più volte come lettura. E ricordo anche il volto di chi ce lo fece leggere, alle medie, la professoressa M.
Il “mio” tema era forse sulla tecnica, efficienza, tecnologia o qualcosa che aveva a che fare con quelle “magie” che si chiamano ristrutturazioni e che sotto la vernice nascondono altro, o chissà, qualcosa del genere. Ricordo però volti e visi dei commissari all’orale ed in particolare le domande sul vino e “la sua fermentazione con annesse formule chimiche, il latte, intero, parzialmente scremato e scremato” e molto altro ancora , come fosse stata una interrogazione infinita in un “infinito viaggiare”. Poi, il “tempo inglese”….ah si…”in England you can esperience four ….”
Domenica 30 ottobre. L’ultima di un ottobre 2016. Notte più lunga delle altre per via di un’ora legale che lascia il posto a quella solare. Sette mesi dopo. Mi giro e rigiro nel letto avendo definitivamente da un pezzo sfrattato il sonno. Decido di alzarmi e lasciare nel letto solo il tepore e le lenzuola stropicciate. Un caffe’, nero, espresso con un occhio fuori dalle finestre. Mattinata più lunga e sofferta. Cellulare e tg passano brutte notizie. Le notizie provenienti dall’Umbria e dalle Marche infatti non sono delle migliori. Il terremoto continua a far paura, devastare, distruggere. Penso alle due regioni che l’estate scorsa mi hanno ospitato per lunghi periodi. Tristezza. Patrimoni artistici, culturali, case e altro ancora, giu’. Non posso far nulla tranne che stringermi a loro in un abbraccio virtuale. Col cuore al centro.
. Ci tenevo ad essere qui, 36 anni dopo. Poi, potrò riprendere a scarpinare. Il mio interrail anni dopo, mai fatto. Ma ora no. Bologna; 10. 25. Per non dimenticare. Silenzio.
“Le cose che esistono sono tutte belle”, così sento dire all’attore principale de “La meglio gioventu”, cioe’ Luigi Lo Cascio. Un film che racconta 37 anni di storia italiana. Avevo appena posato la chiave di casa sul tavolo da lavoro, dopo aver aperto e richiuso alle mie spalle la porta, posato zaino e zainetto sulla “cassapanca”, aperto porte interne e acceso la tv… quando… 
La meglio gioventu’ andava in onda per l’ennesima volta ma non importa e non so e non mi pongo fino in fondo la domanda per quale motivo il film mi piaccia cosi tanto al punto da adorarlo. Che sia merito di Giorgia una delle protagoniste? Diciamolo: ho sempre avuto un debole per Jasmine Trinca come ho già scritto più volte per “La stanza del figlio” quando interpretava Irene e ora Giorgia. Un’interpretazione magistrale. Segni particolari, bellissima anche coi capelli corti. Che sia Torino? Diciamolo, alcune scene girate a Torino sono davvero stupende. Che sia la medicina? Diciamolo, sono affascinato da quei camici bianchi, sia dopo, la specializzazione, sia prima. E poi la medicina, le cure, la psichiatria…. non so. Interessante. Non so. Ancora. Adoro il film, a tutto tondo. E allora tutto fermo, zaino e zainetto, luce spenta, fresco e porte interne aperte, affondo sul divano, per vedere quel po’ di film che resta da rivedere. Di tanto in tanto la nenia del treno accumulata fa sobbalzare le mie gambe, come lo fossi ancora, su quel treno, nebbia dolce a scatti per metà che mi accompagna mentre sono disteso sul divano, un po’ come capita alle lucertole che continuano a muoversi… nonostante. E mi fermo per non urtare certe sensibilita’. Terminato il film il cellulare si accende. Un messaggio. In quel preciso istante penso a “Cane”, personaggio del libro della, “La femmina nuda” della scrittrice-giornalista Elena Stancanelli. Roma, Ostia, amore malato e molesto. Non e’ lei e neanche Cane e nemmanco quei ricordi del libro da poco ultimato. È la notizia che un’amica parte. Direzione Argentina. “Hanno deciso così”, mi scrive. Che posso dire? Ci siamo incontrati e abbiamo avuto modo di conoscerci. Gli altri no. E quindi siamo stati fortunati. Vorrei trovare le parole giuste e frugo nelle tasche del cervello, in altri addii o saluti, magari non voluti. Il nostro cervello, quando decide, si basa sull’85-90 per cento di quello che ha imparato con l’abitudine. Ma non trovo altre parole. “Devo andare. Questione di “obbedienza”. Mi spiacerà come a tanti altri privarmi della sua amicizia. Un sentimento comune. “Va dove c’è bisogno”, dicono. “Vado dove il bisogno chiama”, dice. Non trovo le parole adatte al conforto se forse ve ne fosse bisogno. Zero parole, muto. Come nella mattinata di ieri: dopo aver lasciato zaino e zainetto nel vagone, posto, sedile sceso per una boccata d’aria aggiuntiva sulla banchina della stazione. Due passi. Mi allontano. Ricontrollo il biglietto: vagone, posto, sedile. Salgo. Non ‘era più nulla. Controllo ricontrollo. Il treno stava per partire. E mentre mi preparavo a dire addio a zaino e zainetto mi accorgo di aver sbagliato vagone. Avevo perso le parole. Come ieri sera. Ho perso le parole. Non so che dire. Anzi si. Solo le cose che esistono sono davvero belle. E ne ho viste davvero nel viaggio Lecce-Torino fuori dal finestrino. Il film termina. La fame mi manda richiami della foresta che salgono su dallo stomaco. “Mi farò una frisella”, penso. Ecco, si, una frisella. Portata secondo la leggenda da Enea in Italia. La frisella. Appena appena bagnata, pomodoro, olio, sale, origano. Ecco, una cosa che esiste. È bella. E buona.
La macchina sfreccia sulla statale per Lecce mentre costeggia auto ferme e cofani aperti: angurie a 50 centesimi, pesche 1,20 o “a padella”: “che sara’ mai ‘sta vendita a padella?”. Bho? Cartelli con su affittasi e “culummi” a un euro. Manca pochissimo alla partenza programmata, ore 10.55 e il rischio di perdere il treno e’forte e fondato. Sulle terrazze di Lecce sventolano bandiere italiane aumentate di colpo in vendita ed esposizione dopo la vittoria sui campioni d’Europa: Italia 2 – Spagna 0. Certo ne mancano due del 2012 ma fa nulla. Le bandiere nella tela hanno cotone e pelle un po’ salentine grazie a Conte e giocatori vari. E questo si sa, e’ “un amore cosi grande”. Terrazze: lunghi pezzi di legno a “v” sorreggono panni stesi ad asciugare su di un filo. Costumi di ogni tipo belli a vedersi sottolineano l’inizio di una nuova stagione estiva. Dal finestrino della macchina entra il profumo di caffe’ e pregusto la delusione che a questo giro non ci sara’ pasticciotto per me. Due filobus davanti, incolonnati in un traffico inconsueto composto (o scomposto) apposta per farmi perdere il treno. Scatta il verde, i filobus incolonnati girano sulla destra, e noi pure, dietro; una specie di rotatoria, i taxi e la scritta blu notte Lecce in lontananza, al fondo del viale alberato. Controllo l’ora sul cellulare. Due minuti alla partenza. La stazione ora la vedo nitida. Scendo dall’auto, imbocco il sottopasso, svelto, corro, scendo, mezza rampa, salgo, mezza rampa, la banchina, il binario, il due, la carrozza, due, il posto, uno, la lettera, d, salgo, il fischio, il treno parte. Tempo zero. Mi siedo. Frecciabianca e il benvenuto. Vorrei parlare con qualcuno ma alle partenze non c’e’ mai nessuno, un po’ come le Chiese, chiuse, quando ti vuoi confessare. E poi anche trovassi qualcuno o qualcuna con con cui scambiare due parole, queste dovrei pur alleggerirle, renderle piu’ snelle. Depurarle o renderle piu’ dolci per non dar loro effetto fastidioso, noioso, nostalgico. Solo tre pensieri, a mio padre, le sue rughe, disciplinate, sciolte, ora, dalla gioia nell’esserci rivisti, e mia madre, occhi scuri sempre indagatori nel chiedere “serve nienzi?” come se gli anni non ci fossero mai calati addosso, e ancora all’oscillare delle onde 
sulla spiaggia che tra una conchiglia e l’altra hanno cullato dolcemente i piedi, cosi, per paura che anche loro potessero esprimere pensieri profondi tali da disturbarli. No, nulla di tutto questo. Le onde solleticavano e io galleggiavo mentre il sole ha provveduto al resto: assorbire. Il resto-resto, in un atto di grande generosita’ se lo e’ tenuto. Tutto qui e’ “ecstra”. Il terzo a…Pippi che ho rivisto con piacere e grande affetto. Sciupato, asciutto, ma sempre “ecstra” nel cuore. Qualita’ che quaggiu’ e’
E finalmente il tanto atteso 17 aprile e’ arrivato. Urne aperte dalle 7 alle 11. Referendum popolare. Proposto dalle Regioni.
Il Blog di Romano Borrelli 