Mi è sempre piaciuto viaggiare, in ogni tempo, in ogni dove. Col treno però, con più gusto. Di notte poi, ancora meglio, come ai tempi del treno notturno Torino-Napoli per fare colazione sotto la Torre di Pisa. Tempi di libretti universitari e tesi. Poi Roma e prima e poi Adriatica. Certi viaggi sono diversi da altri: alcuni più lunghi di altri, altri ancora corti ma intensi, di quelli che lasciano il segno. Per sempre. La diretrice Adriatica è quella che mi piace di più, da sempre, perche il mare di inverno ha qualcosa di particolare. Cosi cantava anche qualcuno. Maestoso, gonfio, impetuoso, con la cornice di case vuote, sepolte dai ricordi di una estate aspettata col batticuore e benpresto andata. Tutto sembra un sogno mentre il treno sfreccia sui binari lucidi e le luci delle stazioni ne richiamano i posti di città, cuori pulsanti. Le luci di Rimini, e l’eco della gioventu che ancora risuona sui suoi cieli, la Rotonda sul mare ela spiaggia di velluto, la raffineria nei pressi di Falconara, Ancona, il suo Duomo, Pescara, Foggia e giu giu fino al tacco. Una volta giunto a capolinea del viaggio, Lecce, un saluto ed un fiore alle radici, poi, un salto veloce a Torre Lapillo, Porto Cesareo e verificare di persona i lasciti del maltempo dei giorni scorsi. Questo viaggio ha un gusto ed un sapore particolare, un anno dopo…il tempo passa certe ferite si rimarginano ma restano. Come restano per sempre i bei ricordi. Ciao pa.
Archivi tag: porto cesareo
19 agosto 2019
Una cosa che non deve mancare, soprattutto in periodi caldi come questo, è la mazzetta dei giornali, perché la lettura è questione….quotidiana, “la preghiera del mattino dell’uomo moderno”. Poi, a corredo di quelli, anguria (o cocomero), pasticciotto e un buon caffè, di quelli forti, robusti, scuri, come questa terra e il volto abbronzato di molti, cui la protezione non ha alcuna difesa, un caffè Quarta, tanto per intenderci, da queste parti o caldo o con ghiaccio è salutare.
La giornata è lunga, l’antenna tv non riceve e cosi non resta che riannodare i fili del tempo e informarsi con la carta, che a me, personalmente, piace più e molto rispetto a quelle tratte da palmare. Poi, la musica del mare, le onde che si infrangono, fanno il resto. Immaginazione, fantasia e racconti o chiacchiere che a sera paiono sortite dal caminetto, narrazioni domestiche, famigliari, come quelli di Roosvelt lanciate dal 1933, senza radio ma con tanti ascoltatori che faticano a prender sonno per il troppo caldo, non dal caminetto, ma da un sole che fa 40, insistendo tutto il giorno. Radio, discorsi, come quelli di Papà Pio XII. Il sole si ritira, e con permesso o senza queste del tramonto sono le ore piu belle per l’ammollo in acqua. Sulla sabbia trasformata in porte girevole tra chi lascia e chi arriva, ci si contende qualche scampolo di metro per l’ultimo selfie della giornata.
C’era una volta…Sud Est
Bello il trenino, che, proveniente chissà da dove, arriva a Martina, passando da paesi dai nomi profumati e cosi i sedili, da fichi d’india, fichi, pomodori, uva, nera e bianca, prugne di ogni tipo, vino e olio…Guagnano, Novoli, Salice, Campi, San Pancrazio, Manduria…ho provato a immaginarci “piccolini” al tempo dell’infanzia, della scuola, qui, dei muretti a secco, talvolta “sdentati”, la brezza del mare, le strade polverose di breccia, degli “zippi e leune”, dei fichi maturi e secchi…e dell'”ua tifara”, non ancora matura, “rubacchiata” da ragazzini tanto per passare il tempo e giocare a trattenerlo, facendo finta di esser grandi, del circostante che si muove e fa la storia e noi pianeti…;la cosa, il pensiero, il ricordo, permettetemi, mi faceva sorridere, al suono di “ua” perché immaginavo, anziani, di quaggiù, con la fronte scritta dal tempo e dal sole, sorridenti, mani callose, scure, per il lavoro e la terra, il cappello appena levato, per salutare, il bastone, la sapienza e l’offerta di “ua” e…fichi che diventano femminili, quaggiù “le fiche”,vendute “estra” da un signore, a Porto Cesareo, con la scritta, “vietato pubblicare foto alle fiche”e così, pensavo, se al posto di “ua”, nelle aule, a scuola, fosse uscito questo tetmine..inoltre, tutti quaggiù abbiamo avuto una “Mascia tetta” che si è occupata di noi, nell’aggiustarci la vita e gli umori da piccoli, in preda a mali fanciulleschi come gli acetoni, guariti quaggiù con uno spicchio d’aglio, o al tempo delle cadute in bicicletta, con un bel bicchiere di vino o d’aceto per disinfettare le ferite. Per non parlare poi di quando, appena giunti “dal nord”, i nonni, “per aggiustare l’intestino” ci facevano ingoiare un bel bicchierone di acqua di pozzo, salata. È poi, vogliamo mettete la Candida, declinata in Candiduccia o “mazza curta” o “mazza te fierru” o ” li scuasatu” (lo scalzo)….Ecco, il passaggio a livello si alza e devo rimettere in moto, ma è stato un bel tempo, divertente, poter immaginare nell’abitacolo della vettura tutti quei personaggi….
Ahahah…
Dal mare con le Torri Salentine
Il mare è chiaro, limpido, cristallino; 
la Torre sempre avvolta nel suo mistero e alla sua ombra, da anni, accumulano fresco una dozzina di persone che si contendono ombra, e staziona pure una fontana che ha dissettato generazioni di autoctoni e turisti, ora a piedi, ora in bici, ora con le taniche custodite in macchina, ad ore precise, quando per bere era necessario passare da qui, o da altre fontane. Tempi andati, mica moderni. Eppure le luci della ribalta passaronno da qui e in milioni di case italiane ai tempi del codino di Fiorello e del suo karaoke, una sera di un gennaio di tantisssssssimi anni fa. Poco distante, “Manuela Arcuri” è ancora fotografata e ricercata, non più come ai vecchi tempi, ma lo è sempre perché nel corso degli anni è riuscita a mantenere intatto il suo fascino. 
Eppure si tratta solo di una semplice statua che fece ingelosire mogli di pescatori che a suo tempo la resero oggetto anche di “Stalker”. Povera statua “tagliuzzata”. Pensate un pochino che guaio. Tutto come sempre, o quasi, se non fosse per un calo copioso, affermano alcuni negozianti, di turisti, rintracciabile dagli incassi. 
Un gruppo gioca a carte con una finestra aperta sul mare, un pochino in collera, mentre i primi, una carta giu l’altraa su, sono davvero presi dal loro gioco. Un caffè, un pasticciotto, “crema 1,20, nutelli,pistacchio, amarena, 1,50”. Sorseggio e mangio, ma non hanno, per me, lo stesso identoco gusto. Personalmente non so che dire, tranne che una assenza, questa si, la sento, la vivo, la soffro.
Ferragosto 2017
Ferragosto: festa dell’estate. Tutto esaurito, in questa zona della Puglia che si chiama Salento, “lu sule, lu mare, lu jentu”. E lu jentu e’ davvero l’unico padrone in questi ultimi giorni. 
Dei rari posti dove era possibile rifornirsi dei quotidiani ne e’ rimasto solo piu’ uno: occorre quindi percorrere e velocemente, un km, corteggiare il bacino, entrare in spiaggia, raggiungere il parcheggio dove l’uomo col carretto grida giornali. E sperare che ci siano, ovviamente. La spiaggia e’ pulita, ben tenuta, quella a pagamento, ovviamente, anche se noto un signore, che non so se stipendiato o volontario, raccogliere le poche cartacce o bicchieri in plastica abbandonati da chissa’ chi, chissà quando. Appena mi affaccio sulla spiaggia, dopo aver scavalcato una delle ultime dunette che resistono, l’amara sorpresa e’ scoprire che al mattino sono gia’ presenti, come sempre, ombrelloni abusivi “segna posto”, lasciati dalla notte precedente. Probabilmente da chi ha costruito a ridosso delle dune. Che c’erano! E questi ombrelloni e maleducati non mancano mai, come i soliti “furbetti” da spiaggia. Resistono giocatori di racchettoni che dispiegano tutta la loro forza nel rilanciare la pallina scambiando quei residui di spiaggia in campi da tennis. E resistono i giocatori di pallone scambiando fazzoletti di sabbia in Stadi Olimpici. Dubito qualcuno abbia avuto coraggio, voglia e forza di fare il bagno a mezzanotte, come d’abitudine accade. Il vento dei giorni precedenti ha contribuito ad abbassare le temperature e penso almeno 10 gradi. Lucifero e’ stato spazzato via con un forte colpo di tosse dal Maestrale. Come sempre il traffico anche quest’anno “imbottiglia” parecchio, residenti, turisti e provenienti dai “mille” paesini limitrofi. È una zona questa, tra le torri, Lapillo, Chianca, Cesarei, che fa fatica ad assorbire così tanta gente e le strade sono davvero lunghi nastri d’asfalto trasformati in colonne di lamiera d’auto. Ai loro interni bimbi festosi, esaltanti, palette alla mano. Adulti invece. .. Il tutto per un posto in spiaggia o scogliera. Sold out. Borsa frigo, infradito e compagnia! E’ ferragosto bellezza! Tanti auguri.
Maestrale
Il caldo torrido aveva ed ha le ore contate. “Toc-toc”, il maestrale è arrivato. Sulla spiaggia ombrelloni piantati, chiusi, punti esclamativi al brontolio marino!!! Le onde hanno schiuma “alla bocca”. Battono la spiaggia e ne fanno di essa un sol boccone. Pochi i coraggiosi in acqua. La bandiera rossa è un deterrente, anche ai piu’ coraggiosi o fanatici. Molti i resti della scorsa notte, sulla spiaggia, quella dedicata a san Lorenzo, (il diacono, martirizzato), e al conteggio di quelle stelle viste cadere. O sviste. “Cielo. Manca”. Notte di lacrime e preghiere. Che poi, onestamente, quando certe stelle cadono, non è proprio un bel vedere. Delle stelle. Le stelle-stelle, si: “le stelle stanno in cielo e i sogni non lo so, so solo che son pochi quelli che si avverano” (Vasco Rossi, che tra l’altro, è da queste parti, in vacanza). Per i piu’ sfortunati, ancora qualche serata da trascorrere in prima visione, al mare o in centro, nel patio. Sulla spiaggia il seggiolone del bagnino è sguarnito. E’ in tutto simile a quello di un arbitro di pallavolo. Ma senza campo e senza giocatori. Insomma, “non prende”. Sulla sabbia un divisorio fra lo stabilimento azzurro e quella privata. Sette bastoni tenuti insieme da una fune spessa, divenuti cappelliere e appendi abiti di fortuna, e un salvagente rosso alle estremita’. Allargo lo sguardo: c’è qualcosa di romantico anche in tutto cio’, su questa spiaggia molto vellutata, come “laura” spiaggia, direbbero quaggiù. Accarezzo il seggiolone come se accarezzassi dolci ricordi, che quando entrano, non escono piu’. Riaffiorano. Il popolo dei “selfie” canta: ” mi manchi, mi manchi, in carne ed ossa… “. Il mare “vomita” a più riprese cose che l’uomo ha fatto ingoiare a forza, nel tempo. Le onde si rincorrono, velocemente. Resta comunque un bel mare, dai colori espressivi, anche quando teasporta sabbia. Non e’ il mare e non e’ la costa narrata nel libro che mi accompagna qui ed ora, su questa sabbia: “La strada”. Su altre onde il trasporto di una musica: “L’estate sta finendo… ” Il maestrale e’ arrivato.
La strada, la sabbia, la borsa frigo
7 agosto 2017. La strada, le borse frigo. Potrebbe essere un tema: “elogio della borsa frigo. Storia economica e sociale di un Paese che muta”. Bisognerebbe “guardarvi” dentro per “intrecciare” tanta storia. E probabilmente, capirne qualcosa di piu’, di certi “panieri”, con prodotti che entrano e altri che escono. Un po’ come chi arriva e chi va su quella “lingua” dorata che un tempi era davvero selvaggia, posta davanti ai miei occhi, mentre io, al fresco, mi sento molto simile all’uomo in ammollo. Senza vestiti, che si lavano da soli, ovviamente. Il sole, “sorto” (come sempre diciamo) da poco, fa pensare ad Est. E’ sbucato dietro Villa Belvedere e ora pare avvicinarsi e “attaccare” in un’altra giornata che si annuncua molto luciferina. E’ un cielo grigio, che sa di cenere; sembra uno di quei cieli che da qui a poco ne manderà giu’ tanta, di pioggia, mentre in realta’, che è sempre differente, e’ solo e soltanto colore che annuncia afa. Crema. Spray. Friziona. Spalma. Cocco, avocado. Capelli. Radice, cuoio capelluto. Friziona, spalma. Grida, spruzzi, pale, palloni, palline, palle. Girano. Tutte insieme. Da dentro l’acqua, del mare, uno specchio limpido, azzurro, blu, verde, una tavolozza per artisti, tra una bracciata e l’altra, la spiaggia color oro pare una stazione ferroviaria senza atrio, dove tutti sono alla ricerca di un loro “scomparto”, un fazzolettino di sabbia, libero da “concessioni” o “stabilimenti”. Uomini, donne, ragazzi, braccia tese che reggono borse frigo: piccole, grandi, rigide, di plastica, all’ultimo grido. “Sicuramente acqua, frutta, verdura… “. Braccia tese. Il braccio della borsa frigo e’ perfettamente bilanciato dal peso delle ciabatte, chiuse a conchiglia, tenute nell’altro. Braccio. Poco piu’ in là, oltre il vialetto che congiunge le due spiaggette interrotte dalla “casa ai margini dell’acqua”, (verrebbe da infierire e dire “sull’acqua”) i ragazzi si sono attrezzati per il gioco dei tuffi. Una fila di sacchi impedisce all’acqua del mare di lambire l’abitazione quasi arroccata sulle ex dune e attaccata oramai da anni dalla forza del mare. Perché si sa, la natura, prima o poi, si riprende tutto ciò che l’uomo ha strappato con forza. E qui, di forza, a guardare certe case, l’uomo di forza, ne ha usata parecchia. I provetti tuffatori, invece, raccontiamoci. Molti dei sacchi, a difesa della villa, sono diventati un trampolino di lancio. Alcuni padri accompagnano i figlioletti, almeno quelli più piccoli, divenuti tutti Magnini e Pellegrini. Come per un colloquio di lavoro. 
Tuffi, acqua che si apre, cerchi, schizzi. Verticalità. Inseguendo la verticalità. L’estate è breve. Una parentesi, uno spruzzo di felicità.
Ogni giorno che passa, il trampolino diviene sempre più alto. Sulla ex-spiaggia. Sulla strada. Del mare. Località di vacanza, il mare, pare la scelta-meta privilegiata dal 56 per cento di italiani che pare passeranno 11 giorni-notti di ferie. Ma la strada è anche quella di un libro, ripreso. Una storia, di padre e figlio. Non sappiamo dalle prime pagine cosa sia successo e perche padre e figlio siano in cammino, forse non è neanche importante porsi la questione… pare ci sia stata una fine, un attacco, una guerra, un cataclisma, un giorno dopo, fatto piu’ di “castighi che delitti”. E questo è evidente fin dalle prime pagine della storia. Forse una tragedia, chi lo sa…padre e figlio sono alla ricerca del mare… ma anche presumibilmente di altro.
5 Agosto 2017
I mass-media ci informano “quotidianamente” che siamo uno dei Paesi piu’ caldi, o forse il piu’ caldo escluse le zone desertiche. Reale, percepita, confronti fra questo caldo e quello del 2003, come se, parlando dello stesso argomento si affievolissero le pene di questo “inferno” chiamato Lucifero. Questi i discorsi da “ombrellati” e sotto l’ombrellone. Fin dalle prime luci dell’alba, a Porto Cesareo, dove è obbligo rifornirmi di Stampa (peccato per la sola pagine tra di cronaca torinese), Messaggero e Quotidiano, notizie condite dal gusto di caffè e
pasticciotto, per la cronaca di vita quotidiana, 
il ficarolo si è piazzato, come da anni a questa parte gli capita, nel medesimo luogo dove lo avevamo intercettato in qualche post fa: parcheggiato a due passi dal gran “ricamatore” medico chirurgo del paese, conosciutissimo, da tutti i bambini proprietari di una bici e che tutti a quel loro tempo si facevano chiamare Fignon, Moser o Il Pirata, almeno fino a quando non interveniva lui, il dottore, ad incidere su qualche loro gamba e chiudere la faccenda con qualche punto di sutura. Un dottore, apprezzatissimo e riverito a suon di levate di cappelli, proprio ora che si avvia verso i 90. Sul furgone del Ficarolo, posto tra dottore e “Bei tramonti”, solo il colore del pennarello si è sbiadito un po’ così che, qualche parolina un tempo dolce e succosa presenta oggi il segno dei tempi e il sogno infranto di altri. Tempo che passa, anche per il ficarolo, senza più il suo richiamo per la “fica”, tempo passato evidenziato da qualche ricamo sulla pelle, al pari delle sue “fiche” sulla buccia. Tutti scrivono e anche le Scritture sulla frutta hanno avuto sempre qualcosa da dirci. Il cielo ha un colore indefinito: sembra di essere in attesa, un lieto evento, ma certamente non partorirà pioggia. È l’effetto calore-afa. Tutto qui. Per la pioggia, qui, non è ancora tempo. Ma per i ricordi, si. Eccolo. Fresco di “pezzo di carta”, passeggiando dalle parti di Roma Termini, esattamente a Santa Maria Maggiore, partecipai, anni fa, alla funzione celebrativa della Madonna della neve. Oggi, 5 agosto, infatti, si ricorda “il miracolo della Madonna della neve”. Da una delle tante botole poste sul soffitto della Basilica vidi scendere tantissimi petali, o fiocchi, “neve”. Fu uno spettacolo davvero molto bello e coinvolgente. Lo rivedrei volentieri. E anche la neve, rivederla, non mi dispiacerebbe.
4 Agosto 2017
La Torre e’ al suo solito posto e così 
“l’Arcuri”, un pochino sfiorita nella sua bellezza, col passare delle stagioni: il “trucco” passatole sul viso presumibilmente da qualche gelosa di troppo è evidente da un po’ di tempo a questa parte. 
Lo specchio d’acqua, questo mare che luccica ad est e “bolle”, riflette barche, scoglio e “Lo Scoglio” e mentre qualcuna, riposando li nei pressi, osserva lo sciabordio e misura le distanze ,
tra Torre Chianca e Torre Lapillo; Enrico C., riconoscibilissimo dal suo cappellino dai colori vivaci e dalla sua canottiera blu, agita le mani e le braccia, immerso fino alle ginocchia, nel mare gia caldissimo da quando l’alba si è distesa e allungata su questa parte di cielo. Cerca le “corse”, specie di granchi conosciute solo da lui, o probabilmente si illude di trovarle, un espediente per fermare il tempo in cui quell’ attività era redditizia e i clienti facevano a gara per accapparrarsele. Un modo come un altro per nascondere i suoi 85. Accenno un saluto, un piccolo cenno con la mano, ma resto dubbioso che mi abbia effettivamente riconosciuto. Fin dall’alba dei suoi 80, l’occhio “semi chiuso” o “semi-aperto”, il che è lo stesso, lo rende assai simile al bel don Giulio di Ferrara. Anche li, una Torre. Lascio ricadere mano e braccia lungo il corpo e prendendo fiato faccio partire un : “Enricooooo”. Rialza il suo pesante corpo da ciclista consumato, porta la sua mano a tetto o a visiera tra occhi e fronte cercando di capire qualcosa in piu, di quel mio grudo, già consumato… ma… Mi giro, mi infilo nel corso del paese, alla ricerca dei quotidiani, di un caffè forte e di un pasticciotto, prima che “Lucifero” cominci la sua “cattiva” opera. Solo i ragazzi non si accorgono di lui: loro, felici, tra un tuffo e l’altro, riempiono il tempo: non è piu’ alla ragazza di Veglie, che dedicano i tuffi, ma a nomi propri dolcissimi. Non conoscono stagioni o mezze stagioni, il caldo o il freddo. Perché è la felicità dei loro anni che vuole così. E così sia.
A Porto Cesareo, Lucrezia… Borgia
Caronte si appresta a rifare il suo ingresso. La sua presenza e’ ancora sulla pelle e brucia. Molto. Al solo nominarlo, si rabbrividisce. La previsioni attestano che senza bussare “sciogliera’” molti, anzi, tutti, a partire da domani. Intanto, il vento di tanto in tanto, soffia. Mare appena mosso, acqua abbastanza fredda, schiamazzi in libertà di una scolaresca, che sfidando la calura del primo pomeriggio non smette mai di tuffarsi dal molo. Ragazzi che dedicano “alla ragazza di Veglie” il tuffo e quello prossimo, “alla Cagnotto”, si intende. Ma per loro, tuffi e richieste, sono solo tanti… buchi nell’acqua: la ragazza di Veglie, biondina, occhi verdi, fisico slanciato, proprio non se li fila. Deve essere proprio interessante pero’ questa “ragazza di Veglie” se viene insignita di così tanti tuffi. Il tutto, naturalmente, avviene all’ombra della Torre. 
Di Porto Cesareo. Il mare luccica e sullo sfondo, il paese, Porto Cesareo, che d’estate si trasforma, si dilata, in una Rimini del Salento, al pari di Gallipoli. A quest’ora, la parte di cittadina, sotto i miei occhi, sonnecchia, adagiata sulla spiaggia dei bimbi”all’ombra del solito onnipresente pino che “ombreggia’ e regala frescura, da sempre, ai residenti delle varie “stagioni”. Le panchine che incorniciano la Torre sono gia’ “aggiudicate” giusto premio dei tanti che proprio non riescono a dormire nel pomeriggio: pensionati che giocane a carte, sotto l’occhio non piu vigile e poco elastico di Enrico, solita canottiera, appoggiato alla sua altrettanto eterna e solita bicicletta. Sul manubrio, da parte a parte, sventolano gagliardetti dell’Italia, a ricordo dei tanti Europei e Mondiali che ne hanno segnato la storia. Pantaloncini e viso volto al passato, a ricordo della sua gioventu’ quando gli bastava una chitarra, nei suoi pomeriggi. Di tanto in tanto un colpo di vento accarezza le pagine del mio libro su Lucrezia Borgia… della Bellonci, ultima mia compera presso Paravia. Nello zaino, si fa sempre posto, alle buone letture. E’ un bellissimo libro, e in questo momento, sono arrivato al suo ennesimo matrimonio, con Alfonso di Ferrara. E’ una figura affiscinante, questa di Lucrezia come quella di Isabella d’Este, come tutto il periodo, il Rinascimento, che coinvolge Michelangelo, Pinturicchio, Raffaello, Ariosto… così, tanto per avere sempre in mente la mia, di scolaresca.
Il Blog di Romano Borrelli 