Insieme alla malinconia e alla tristezza che sempre accompagnano chiunque sulla via del ritorno, questa volta, in treno, a Lecce, sale anche dell’altro: almeno 2 mascherine (da cambiare ogni 4 ore), lo spry igienico, da passare sul sedile, quello sulle mani, guanti plastificati. Per la cronaca: nessuno ha misurato la febbre a qualcuno!Il treno, ad una delle tante stazioni, (anche se Frecciarossa ne farà davvero abbastanza) una coppia si saluta, si abbraccia, mentre il treno decelera e si posiziona attestandosi in direzione di parallelepipedi numerati, poi, le porte si aprono, lei sale, lui resta, sulla banchina. La stazione è una di quelle di mare, ancora Sud, gente che passeggia, infradito ai piedi, e non sai mai se viaggiatori o per un caffè, al bar della stazione. I due, tra quei 2, tutto il messaggio e la comunicazione passano dagli occhi, le dita, un cuore, di quelli tanto cari e postati sui social. Un vetro, quello del finestrino, li divide, e così il treno è così la temperatura: lui al caldo, lei al gelo, nell’aria condizionata della Freccia che non conosce mezze misure. Poi il treno parte, la distanza tra i due aumenta, la forbice si allarga, lui rimpicciolire, fino a scomparire, mentre lei resta, invia un messaggio, toglie la mascherina, indossa un golfino, spoglia il panino dalla sua stagnola. E mentre lui è stato inghiottito la città di mare rimpicciolire, sbiadisce e sparisce. Case e alberi volano via, il treno sfreccia. Molto si perde, altro fa la sua comparsa. Il mare si allontana e si avvicina, tutto in pochissimi secondi. E della ragazza, a scacchiera due posti in là, si scopre che ha delle lentiggini, due occhi chiari, gli occhialetti capelli rossi, carina. Ha il suo panino tra le mani e…dopo una rapida occhiata si decide…Anche altri che indossano le mascherine, la imitano, come avesse dato il la, srotolato la stagnola e facendo cominciare le danze delle mascelle. Già perché al bar del treno non ci si potrà andare. Chissà fino a quando. Era un modo per fare una passeggiatina, e anche di sguardi. La posizione dei sedili è “a scacchiera”, due posti occupati, due liberi. Zig-zag. Ad un metro e piu da “rime buccali” viaggia con me una signora anziana, con la mano ingessata. Conosco esattamente la storia di come è capitato, da Termoli o giù di lì fino quasi alla stazione d’arrivo, talmente tante le persone cui racconta l’evento. Poverina. Nei vari intervalli fra una chiamata e l’altra sgranocchia e gentilmente vorrebbe offrirmi qualcosa. Il treno sfreccia via, e riconosco Porto Recanati, on le sue casette colorate, sbircio per individuare l’oratorio (ex di don Bosco) Loreto e la sua bellissima Chiesa, Osimo (e un pensiero s san Giuseppe da Copertino che veglia sempre sugli studenti!) e il campo dabasket e le colline de” la stanza del figlio”, la galleria, Ancona, il suo Duomo, Senigallia, la spiaggia di velluto, la Rotonda. Avrei voglia di un caffè e riavvolgere il nastro ma il bar è chiuso e qui, il treno non si ferma. Il treno corre. Riconosco molti posti e mi piace immaginare la vita in questa estate che lentamente torna a giganteggiare sullo Stivale del Bel Paese. Qui, da queste parti, iniziava sempre la Bella Estate. Son certo sia ancora cosi. Il treno corre d fischia e dei 15 o 18 minuti di ritardo che aveva tra una stazione e l’altra di Milano (Rogoredo e Garibaldi) scompaiono drl tutto. Alla faccis della velocità cosi alta!. Il tempo di sbirciare fuori e nel giro di 40 minuti si intravedono Settimo e Superga. 
Il treno infila il tunnel, la voce mettalica ringrazia di aver viaggiato con loro. Il treno si ferma. Scendo e con la coda dell’occhio intravedo la ragazza con gli occhialetti e le lentiggini. Era torinese anche lei. Pochi secondi e ci si perde tutti, nelle viscere di Porta Susa A.V., ognuno verso le proprie vite. Verso altre destinazioni.
Mi è sempre piaciuto viaggiare, in ogni tempo, in ogni dove. Col treno però, con più gusto. Di notte poi, ancora meglio, come ai tempi del treno notturno Torino-Napoli per fare colazione sotto la Torre di Pisa. Tempi di libretti universitari e tesi. Poi Roma e prima e poi Adriatica. Certi viaggi sono diversi da altri: alcuni più lunghi di altri, altri ancora corti ma intensi, di quelli che lasciano il segno. Per sempre. La diretrice Adriatica è quella che mi piace di più, da sempre, perche il mare di inverno ha qualcosa di particolare. Cosi cantava anche qualcuno. Maestoso, gonfio, impetuoso, con la cornice di case vuote, sepolte dai ricordi di una estate aspettata col batticuore e benpresto andata. Tutto sembra un sogno mentre il treno sfreccia sui binari lucidi e le luci delle stazioni ne richiamano i posti di città, cuori pulsanti. Le luci di Rimini, e l’eco della gioventu che ancora risuona sui suoi cieli, la Rotonda sul mare ela spiaggia di velluto, la raffineria nei pressi di Falconara, Ancona, il suo Duomo, Pescara, Foggia e giu giu fino al tacco. Una volta giunto a capolinea del viaggio, Lecce, un saluto ed un fiore alle radici, poi, un salto veloce a Torre Lapillo, Porto Cesareo e verificare di persona i lasciti del maltempo dei giorni scorsi. Questo viaggio ha un gusto ed un sapore particolare, un anno dopo…il tempo passa certe ferite si rimarginano ma restano. Come restano per sempre i bei ricordi. Ciao pa.
Il tempo rimasto è davvero poco e decidere cosa farne è impresa ardua. Non mi aiutano i ricordi sulle rette e i vincoli di bilancio:”burro o cannoni”? Al diavolo le curve e l’economia. Qui si parla di emozioni e sentimenti. Le giornate si accorciano e il tempo stringe. Bastasse solo la macchina da cucire per agire sul tempo… sarei a cavallo. Cavallo, vita, cerniera, cucire… ma qui ed ora non e’ affar da macchina da cucire. E allora quel poco che resta, di questa estate 2016, cerco di marcarlo a fuoco nella memoria colori, odori, profumi, persone, visi, voci. Dopo aver preso contatto con me stesso, e quindi appena sveglio, decido che il modo migliore per marcare tutto quello nella mente è salire in macchina e percorrere un po’ di km della Costa e salire in qualche punto più in alto, osservando Torre Lapillo, Torre Chianca, Porto Cesareo e oltre. Verso S. Isidoro, Porto Sevaggio e provare ad immaginare Gallipoli. Allontanarmi per poi avvicinarmi. Invidio un po’ il viaggio raccontato e scritto da Roberto Gianni’ sul Quotidiano di Lecce. È interessante e lo seguo sfogliando il quotidiano, fin dal suo arrivo a Taranto. E’ una bella storia d’avventura, un diario, un resoconto. Mi faccio un the, prima di nettermi in macchina. La bustina lentamente cede il suo colore al liquido bollente fino a diventare uniforme. Ecco, cosi dovro’ fare, assorbire lentamente tutto il circostante e farne il pieno per le giornate vuote di colori e bianche di nebbia. Dopo averlo sorbito mi metto in macchina e vado, direzione Taranto, fino a Torre Lapillo e oltre, ai confini del borgo. 
Raggiungo Torre (Lapillo), e mi accorgo che molto è cambiato negli anni e ora pullulano ristoranti e alberghi. Ricordavo soltanto il B. O. e il Gabbiano. Dal B. O. bar la musica si spandeva e per noi ragazzi era un porto. A quel tempo erano situati dalle parti della fontana, vicino le giostre, dove ci si dava appuntamento e ci si incontrava, dopo le 21, per “fare le vasche”. Dopo il mare del mattino e del pomeriggio. E poi A. M. era piacevole, elegante e… interessante oltre che prosperosa e molto graziosa e piacevole era camminare e parlare di quell’autore che dava il nome alla via, Tolstoy, adiacente alla sua: Gentile. Avevamo 15 anni? Probabilmente, si. Parcheggio l’auto ai bordi dell Torre, con i suoi tre archetti e molti scalini. 
All’ombra della Torre “accumulano” fresco tre anziani. Due si son portati la sedia da casa, come fossero fazzoletti di carta (gia’, perché non mettere delle panchine? una fontana? ) mentre uno è in bici. Canottiere e camice e gocce di sudore che incorniciano il viso. Dalla parte opposta arriva a piedi un amico, sigaretta tra le labbra e braccio e avambraccio occupato da una sedia pieghevole, e andamento lento. Le sedie qui sono utili e in paese, lo sono doppiamente: indicano un passo carraio ed un divieto di sosta. Guai a spostarle. I tre parlano di calcio. Mi chiedono di Milan Torino “ehi tie… “e in due battute me la raccontano loro, vedendo che ne sapevo poco, pur avendo i giornali sotto manoe pur tifando Torino. Non lo avessi mai detto. Uno mi dice provenire da Pinerolo. Ovvio “ehi… iou egnu te… “. Probabilmente avra’ visto recentemente un film di Toto’. O Fantozzi. O conosce il Galup. E’ di Veglie e mi domando come faccia a conoscere Pinerolo. E cosi ridiamo insieme, e parecchio. Mi congedo, da loro. Recupero gli scalini e vado su. 
Salgo e arrivo in cima. Osservo come un marinaio. Mano a visiera. 
Mi giro, rigiro viso e corpo e trattengo il tempo. Il mio. O forse vorrei. Taranto verso Occidente e Gallipoli a Sud. La taranta sta per mordere. Mordera’ il 27 agosto. 
Trattengo fiato e tempo. 
Il mare ha gli occhi lucidi. Forse ha capito che tra poco il sole non fara’ più l’amore. O forse si. Scendo gli scalini. Mi rimetto in macchina e vado oltre Torre Chianca, a Porto Cesareo. Qui c’è 
la villa e passa la banda. E’ festa, e’ stata la festa di Santa Cesarea con processione in mare. E ora dicevo, musica, maestro e ” musicisti”. Camice bianche e pantaloni neri. Penso a Moretti: lui avrebbe canticchiato il motivo, come fece nella “stanza del figlio”, girando le scene in Ancona. 
Suonano. Il ficarolo è sempre li che tenta di vendere “fiche e ficatigna senza spine” Il furgoncino si puo’ trovare dalle parti del bar “Bei tramonti” dove i turisti senza fine fanno la fila per consumare la loro colazione. Mi ci metto anche io in fila. Esagero Tre pezzi differenti. Mi accomodo e comincio dal pasticciotto. Molto buono. Termino con questo. Il resto, a casa. Individuo, seduto, il dottore di un tempo, il “ricamatore” delle ginocchia dei bambini. Bravissimo chirurgo, juventino sfegatato. Ha gli occhi piccoli. Parliamo e intercetta ricordi e tra una estate e l’altra mi inserisce nel discorso Boniek, Platini, Vignola, Tacconi, Mauro Baggio e Del Piero. E ridiamo! “Su dintatu nonnu” mi dice con orgoglio. “Fijama stae subbra”per dirmi che come molti si e’ traferita al nord. “Ma siamo tutti felici”. Ci salutiamo e “butto un occhio” alle barche in arrivo e ai pescatori. Da queste parti, quasi in ogni paese pare sia passato San Pietro… 
Molto movimento. Parecchio. Giro. Le magliette “salentu, lu sule, lu mare, lu jentu”. Si. Per alcuni. Il ricordo. 
Le cartoline. Ah, si. Qualcuno mi ha chiesto una cartolina. E allora, 
“un abbraccio da Porto Cesareo”.
E’ certamente una situazione coinvolgente emotivamente risvegliarsi col sole che filtra attraverso le fessure delle finestre lasciate leggermente distese ma non aperte. Il vento smuove lentamente le tende e se ne sente il fruscio un po’ come quegli abiti succinti di certe donne, la sera, col vento contro. La chiave, adagiata la sera prima sul comodino che affonda in tutte le cose alla rinfusa, messe a riposo. “Devo mettere ordine in tutta questa confusione, ma sono già le 8, devo fare colazione. Per sistemare il tutto, ho tempo dopo. Ora le idee si moltiplicano”. E così pensando faccio gracchiare anche la mia tv. Appena apro la porta e un treno ad alta velocità sembra entrare in stanza. Ad affacciarsi lungo il corridoio, da alcune stanze provengono rumori di tv che gracchiano notizie del giorno mentre in altre ancora docce che lasciano correre acqua. Chi corre invece, è li fuori, tra mare e stabilimenti e qualche palma. Dopo aver chiuso la porta della stanza numero.. alla perfezione e aver fatto una rampa di scale i 5 sensi si attivano.
La colazione e’ gia’ pronta. Basta solo scegliere. Cosa e dove: fuori? Dentro? Operazione non semplice, a onor del vero. Fuori. Mare. Sabbia. Panorama. Un pensiero a oggi, con lo sguardo a ieri e domani. Orizzonte che si apre e fantadie da concretizzare e dar corpo. Conchiglie. Mare. Navigare. Viaggiare. Fantasia, virtuale. Reale. Cappuccino, brioches, dolci, vaschette di miele. Miele. “Dove è il miele? ” Terminata colazione 4 passi e piu’. 
La rotonda, la data, mese e anno, un po’ di metri, il fiume, il faro. 
Mi piace. “Si, gia’ scritto… Frenesia, caratteristica estiva, forse apparente. Chi corre, Chi pedala, Chi ginnastica in mare. La calca anche sul marciapiede. E’ ancora presto. Mi piace l’ombra e la “piazza” che crea, dove, raccolti a gruppettini, scambiano parole e organizzano la giornata giovani e anziani. 
Uno parla gli altri ascoltano. Uno parla, gli altri ridono. Un gatto sembra osservarli, ma oltre e’ in sosta un furgone. Da buon felino ha sentito l’odore del pesce: un uomo scarica dal furgoncino bianco alcune casse di polistirolo, al cui interno sono adagiate varie specialita di pesce. È Tutto contenuto in questo ultimo lembo o lingua di terra, prima del mare, prima che il fiume si faccia abbracciare. Attendo ancora un attimo e guardo l’orologio. E’ ora. Rientro. Hotel, ordine, zaino, verifica, chiave, documento. Tutte operazioni al contrario di quando si giunge. Ancora: viale, stazione, treno. Salgo.
Poche fermate. Ancona. Oltre il Porto mi manca Colle Fiasco, ove e’ posizionata la Cattedrale Metropolitana della Diocesi di Ancona-Osimo. Una costruzione in stile romanico che si fonde con quello bizantino. Siamo intorno all’anno mille. È stupendo anche se giungere fino qui è stato molto faticoso. Ma è un bellissimo panorama: il Porto, le colline che si perdono, l’autostrada, Ancona vecchia, i resti del foro romano…
Se il volto e’ sorridente allora vuol dire che hai appena viaggiato con le frecce. Ma spesso nello scagliarle, le frecce, qualcuno ci mette sempre la coda, lo zampino o…e cosi, nel bel mezzo di due cittadine capita che si verifichi un incendio 
e cosi tutti i treni in circolo su questa tratta si fermino. Sapremo scendere dal treno felici e contenti? Chissa’ molto dipendera’ dal ritardo…che al momento e’ di trenta minuti. L’incendio appena scorto e’ in localita’ vicino Campomarino. Il viaggio e’ ripreso e il convoglio viaggia ancora con circa 30 minuti di ritardo. Non la meta ma il viaggio stesso offre spunti per la riflessione: che sia una scritta “Noi siamo infinito”, che sia un qualche viaggiatore particolare con i suoi tic, giocare e compulsare sul cellulare, che siano ricordi, la vecchia stazione di Pescara, o un amore consumato ad Atri Pineto o Roseto non importa. Di la’ la strada verso Roma, di qua Roseto e Italia fra tante pensioni, piu’ su Ancona. Mi accartoccio e mi lascio cullare fa questa nenia: tempo e spazio sono in abbondanza. Ecstra, come scrivono a qualche km da qui.
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Sabato pomeriggio. Ripongo il libro, appena cominciato, “La strada di Swann” e dopo aver deciso per una corsa mi fiondo verso il parco. Mi lascio alle spalle i racconti fiume e storie intrecciate e che rapiscono tra sogni e speranze. Recupero la strada. Come me altri. Sbracciati e scalzi. Cuffiette alle orecchie. Scarpette da jogging e selciato di Parco Dora. Ultimo allenamento prima della Stratorino. Corrono veloci. Sembrano in fuga da qualcosa verso qualcosa d’altro. “La vita fugge e non s’arresta” scriveva Petrarca forse pensando un po’ a Laura. Altri sotto la grande struttura, lo scheletro della fabbrica di un tempo, giocano a basket, calcio o via sullo skate. Altri ancora ballano o ascoltano Carlos Gardel e Astor Piazzolla. Il fiume a sinistra i campi da gioco a destra e qualche nuvola in cielo. La pioggia fa la sua apparizione. Primo e secondo tempo. Scivola sulla pelle ma non lava via certi ricordi di un paio di primavere fa quando la forza distruttiva del mare, del fiume e della pioggia fecero le loro parti a Senigallia. In ginocchio ma non doma. Spiaggia di velluto, “gomito” sullo sfondo e le luci di Falconara e Ancona. Il rumore del treno, il suo cullare insieme al mare e il loro narrare. Personaggi del passato e amore di quel presente che si muovevano e muovono tra il frusciare delle tendine di una stanza d’albergo. Il ricordo dell’amore che respira e ansima. Quello della luce che filtra sotto la porta. Zaino da rovesciare sulla coperta di un letto non tuo. Cuscino sul quale trovare riparo come tra i seni di una donna. Scuola di scrittura, sempre affacciata in prospettiva. Affacciati sull’orizzonte. Sul mare. Palestra nel narrare nuovi incontri e amori. Senigallia. Sempre pronta ad accogliere nel giro di poco con qualche cerotto e cicatrice. Il pensiero della rotonda, coi suoi colori e profumi richiama spesso. E allora, un pensiero a Senigallia. Porto. Arrivi e partenze. Mare. Storie d’amore e amicizia con storie e nomi veri o fasulli con buone nuove da raccontare.
Il Blog di Romano Borrelli 