Le strade sono vuote, che neanche ad agosto. Giornalai aperti, e molti ad informarsi, che è un diritto. Per le strade, sono i piccioni i veri proprietari delle nostre città, piazze, corsi, vie, che non saprei dire se centro, periferie o tutto insieme, divenute nel giro di poco così piccole, ristrette, come avviene per un capo di biancheria dopo aver sbagliato candeggio. C’è qualcosa di nuovo nell’aria, si, e non è solo il virus, ma qualcosa che ha tutta voglia di resistere, fare comunità, uscire seppur per pochi istanti, sul balcone di casa e cantare, ballare, suonare, gridare, bebè alla mano, anzi, in braccio per giovani coppie! Un tempo ci fu a Torino ” il concerto dal balconcino”, e ora spuntano concertini come fiori. Pentole, piatti, di ogni fattura. Da un balcone all’altro un “Hai bisogno”, “come stai?”, “serve niente”, e poi, giù a cantare, “Azzurro”, “il cielo è sempre più blu”, “inno di Mameli” , “la gatta”,…se il mondo assomiglia a te….
In tanti si organizzano: forme di solidarietà, volontariato, partecipazione, cultura in streaming, condivisa. “Alzati” direbbe Francesco, che cammina a piedi lungo le vie del Corso per recarsi in Chiesa e affidarci.
Balconcino. E tutti in piedi. A casa, in piedi, a creare o ricreare comunità nuove e uomini nuovi, non più solo. “C’erano uomini soli” canteremo domani. Dai balconi penzolano striscioni, arcobaleni, con su scritto, “Andrà tutto bene”, con colori e perimetri colorati da bimbi, mani tremolanti, ma sicure allo stesso temlo, che tutto andra bene. Campane ieri, tutte, a mezzogiorno. Quelle stesse che non annunciano piu messa, (da decreto), dopo aver messo tra parentesi strette di mano, segno di pace, acqua santa. Ma abbiamo voglia. Torneremo piu grandi di prima e ciascuno avrà la sua notte bianca, alla Dostoevskij, o quelle olimpiche, targate Torino 2006. Immaginiamo l’urlo, liberatorio, alla Tardelli, al Santiago. Immaginiamo Pertini, la sua pipa, le sue braccia sollevate, verso’alto. Sarà bello. Tutto. Andra’ tutto bene.
Nella Basilica di Maria Ausiliatrice, in preghiera, il Rettor maggiore, successore di don Bosco, appena rieletto, prepara il suo pensiero, preghiera, rivolta ai giovani nel mondo.
Frugo nella tasca dei pantaloncini, prima a sinistra, poi a destra, alla ricerca delle chiavi del portoncino di casa. L’unico tintinnio però è di qualche spicciolo rimasto da chissa’ quale viaggio. Resto, di chissa’ quale mostra o galleria. Perche’il viaggio e’ trasversale, a cavallo tra storia, geografia, storia dell’arte, architettura, religione, usi, costumi. La vita si sa e’ un viaggio e ciascun viaggio e’ una metafora di vita. Ma quel che mi servirebbe ora manca. “Dovro’ aspettare che qualcuno entri”, penso. .. Come si vede, siamo sempre in attesa di qualcun*. Allargo l’orizzonte e scruto una panchina, dalla parte opposta della strada che si offre alla mia vista e stanchezza. Mi strizza l’occhio e mi invita. Ripiego verso di lei, mi siedo e aspetto che qualcuno dall’altra parte della strada inserisca le chiavi nella toppa e apra quel benedetto portoncino. Aspetto, come il cane aspetta il rumore del carretto, o, orecchie attente, un ipotetico intruso. Aspetto, come il bimbo il suo riposo notturno. Il tempo passa, i bus caricano passeggeri madidi di sudore. La voce metallica del bus si sprigiona e investe l’aria circostante ad ogni apertura di porte mentre da esso si scarica fuori aria fresca condizionata che si disperde in tempo zero; intanto il bus incorpora e sale a bordo calore, “sprovvisto” di biglietto. L’autista ha un fazzoletto al collo e il braccio fuori dal finestrino. “Direzione, numero e prossima fermata”, nel mentre si aprono le porte sento la stessa filastrocca una infinita’ di volte: numero, linea, direzione, prossima fermata. Tutto cio’ mi ricorda che sono “atterrato”in citta’ ancora una volta, ritornato dai miei “pellegrinaggi”. Citta’ che in quel fazzoletto di terra tra corso Principe Oddone e corso Regina Margherita (a due passi da piazza Statuto) e’ avvolta da un nastro d’asfalto intorno ad una rotatoria perenne. Solo il tempo di disfare lo zaino, cambi, ricambi, libri (viottoli cartacei e vere autostrade da sfogliare, Costantino in primis) biglietti e “viaggero'” (un tempo avrei pensato tratte e paghero’). “Comunque andare”. Ancora. 11 luglio. L’Italia campione del mondo. Zoff, Gentile, Cabrini, Scirea… Cabrini al 5 sbaglia il rigore: e la leva calcistica del ’68 risuonava ma solo in quel momento, poi Rossi, l’urlo di Tardelli e Pertini che esultava. Pertini Presidente della Repubblica . Pertini Partigiano. Pertini con la pipa, gli occhiali e un mazzo di carte di ritorno dalla Spagna. Controllo le cose da fare, gli appunti presi, e questi si che non li scordo, nel blocchetto sempre a portata di taschino. “Davvero? Davvero?” faccio il verso alla ragazza della pubblicita’ che si vuole sempre connessa. Si. Tra i tanti foglietti, uno che L. mi regalo’ con un appunto, sul viaggio. “Le nostre valigie battute erano ammucchiate di nuovo sul marciapiede, avevamo una lunga strada davanti. Ma non importava, perche’ la strada era lontana”(Jack Kerouac). Sorrido, torno a Orvieto, a riguardare le cose, con gli occhi, le prospettive sono varie. 
Un cartello e come viaggiare. Essere come vuoi d’ una questione di scelte. Oh, finalmente entra qualcuno. Salgo. Ho lo zaino da preparare. Il viaggio continua. Gli esami di maturita’ anche. Almeno fino al 13. Poi, vacanze vacanze.
Il Blog di Romano Borrelli 