Nella giornata di oggi i ricordi e le mancanze affollano la mente come tanti personaggi di un romanzo qualsiasi di Dostoevskij, la folla in uno dei tanti bus mattutini, pieno di studenti, quelli del prima che entrassero in vigore le restrizioni causa coronavirus che in un colpo solo ci ha portato via affetti, persone, celebrazioni, rito, La fiaccolata. Già, perché la vigilia del 25, il 24 a sera, da piazza Arbarello, zona centrale del torinese, partiva sempre il serpentone, la fiaccolata, con in testa, i reduci, i partigiani, “Il fiore, del partigiano”. E li, i saluti, gli abbracci, degli amici, compagni di fabbrica, di un tempo, quelli che vedi certamente in due occasioni, con l’orgoglio di appartenere ad una classe, operai all’Arpino, per intenderci. Era bello vederli confluire tutti, stanchi, ma soddisfatti, tutti, alcuni, di aver donato, col sangue, la liberta, altri, molti, che l’hanno avuta, in dono, prima di giungere dopo aver attraversato via Cernaia e via Pietro Mucca in piazza Castello. Si è portato via, questo covid, non solo quei momenti, fatta di abbracci e di grazie, il fiore, rosso, che la mattina presto si lasciava nei vari angoli della città di Torino, dove una lapide ricorda un caduto, morto per la libertà. Si cominciava dalle parti di piazza Statuto, porta Susa, piazza XVIII dicembre. Fiori, tanti fiori. Silenzio. Ricordi. Poi, lentamente verso altri punti, fino a confluire in piazza Carlina, luogo di Gramsci, verso mezzogiorno. Ognuno poi, un discorso. Ci tornavo poi, in silenzio, da solo, nel pomeriggio, perché il silenzio è pieno sempre. Mi mancano le bandierini del tricolore, sui bus, quelle che mio padre mi introdusse a vedere, da piccolo, quando, come in un film in bianco e nero, quei bus erano ancora verdi, poi rossi e poi ancora arancioni. Mi manca un giornale, Liberazione, che ne portava il suo nome, in rosso, quello del grande Curzi, con il suo testone ed il suo viso bonario, la pipa ed il suo editoriale in prima pagina. Sandro, quello della mia tesi di laurea, Sandro, come l’altro grande che diede l’annuncio. 
Mi manca non poter sentirne i ricordi, dachi ha combattuto, perla libertà, ora possiamo e dobbiamo leggere e studiare. Si è portato via molto, a tutti, questo covid. Ed era bello, vedere passando dalle Chiese come questo giorno fosse destinato alle prime Comunioni. Il bianco, dei vestiti, e poi il rosso. Speriamo dipoter rientrare presto e bene in possesso di tutte queste cose.
Sono le 15. Spuntano “fiori del partigiano” dai balconi. Resistere dobbiamo. Alziamo, usciamo sui balconi, cantiamo. Bella ciao.
Torino dorme. Alcuni svogliatamente escono, chi verso un’edicola, chi verso un bar, per la sua prima colazione, chi, militante e riconoscente, con un mazzetto di fiori nella mano, alla ricerca dei cippi commemorativi di giovani partigiani morti per cacciare l’invasore e per la libertà. I bus, grigi, (ma oggi, a mio modo di vedere, dovrebbero vestirsi di altri colori) “sbuffano” appena; scatole pubbliche, metalliche numerate, secondo alcuni nuovi panocticon dei nostri giorni (per via delle bippature che tutto saprebbero di noi, al pari di una carta di credito o bancomat, come strumenti utili per sondaggi elettorali) pigramente e lentamente raggiungono la fermata appostandosi a ridosso della pensilina. Tratti gialli, stile panchina campionato di calcio del mondo. Al loro interno, pochi passeggeri. Fuori del bus, una bandierina tricolore sventola nel breve tratto del cielo torinese. Leggermente mossa, Immediato è il mio istinto di cantare, guardandola, “Bella ciao”, così come accadeva, da piccolo, ogni qual volta quella bandierina faceva la sua comparsa ai miei occhi, ed io, stretto nella mano di mio padre la cantavo. Poi da grande cominciarono i “pellegrinaggi” presso qualche lapide commemorativa, in giro per Torino, a ricordare i partigiani caduti per la libertà. E così mi capita di fare ancora oggi. “Aldo dice 26 X 1”! Penso alla nostra città e alla Resistenza, ai partigiani, ai tanti Bube e Mara del nostro Paese, giovani e belli di quel periodo, ricchi di niente, e di grandi speranze. Come sempre avviene, non manca un saluto alla lapide commemorativa di Gramsci.
Ricordare Gramsci, per ricordare 
tutti coloro che hanno perso la vita per la liberta’ è doveroso, d’obbligo, sotto la mole, oltre che doveroso. Così, come avviene ogni anno, sul finire della mattinata, a ridosso del mezzogiorno che pare “la questione”, decido di convergere in “piazza Carlina” a portare un pensiero, un ricordo, presso quella che e’ stata la dimora di Antonio Gramsci. Gli altri anni riuscivo a giungere nel momento esatto in cui un oratore, foglio tra le mani, leggeva un ricordo, un pensiero, indieme a militanti, rifondaroli, coministi, di sinistra e sinistra declinata in vari modi, universitari, studiosi, gente comune che si e’ formata studiando Gramsci. E ne ricordo tanti. Si leggeva e i riferimenti erano notevoli: Lettere dal carcere, egemonia, le tre Chiese, Ordine Nuovo… Quando sono arrivato, oggi, non c’era nessuno; probabilmente erano passati prima di me, come attestano i fiori. Osservo lo stabile e la targa commemorativa sotto l’occhio attento della Mole Antonelliana, lasciandomi alle spalle “La Badessa” pizzeria-ristorante.
Ora, nella palazzina dove dimoro’ l’intellettuale, c’è un albergo. Entrando, al bancone della reception, una sfilza di ragazze. Chiedo se e’ visitabile l’appartamento. “Ora no”, mi risponde una ragazza brunetta, molto gentile, “pero’ dalle vetrinetta dietro lo stabile sulla via San Massimo, è visibile”. Ringrazio e così faccio. Sinistra, sinistra e all’angolo con via Maria Vittoria vedo le vetrine, una macchina da scrivere antica e libri… libri e libri. Recupero la via, la piazza e osservo la Mole che occhieggia ancora spiando tutto quel che avviene ai suoi piedi. Lentamente mi confondo e perdo verso il centro che pullula di gente traboccante come fiume in piena.
Giornata di lettura. La mia (lettura) consiste in un duplice tomo su Santa Caterina da Siena: lungo le pagine dei testi, uno spaccato storico-sociale prettamente “centrale” che intreccia tantissima storia, storico sociale e di devozione. Giorni di lettura che confluiscono in “Sant Jordi”. La Biblioteca civica torinese, per esempio, quella in via della Cittadella, dona una rosa al pubblico femminile che si reca al bancone per prestito libro. Bella iniziativa, come le numerose librerie che espongono libri e rose. Mattine, pomeriggi, sere e notti in un girotondo di carta. Notte “rosa”, sembra esplosa. Ma questo era Umberto Tozzi alcune “rose” fa, per i 40 di “Ti amo”, proprio qui, a Torino, una “Gloria” unica della canzone italiana, anni ’70. Altri tempi. Di storia “gloriosa” quando grigio e nero delle fabbriche si sprigionavano sul cielo cittadino. 
La città si presenta oggi nella nuova veste, “quotidiana” turistica “sold out”. Grigio e neto alle spalle e quasi azzerato, almeno quello delle fabbriche. Belle presenze, in giro, nel cuore cittadino; tutta bella gente davvero.
Il Blog di Romano Borrelli 