Sfoglio il giornale, la mia preghiera laica del mattino (Hegel). Così come dovrebbe essere la preghiera dell’uomo moderno. Strizzo l’occhio (“e l’occhiello no? “) mentre sfoglio e osservo la data: 29 settembre. Vandelli, Équipe, Lucio… “poi d’improvviso lei sorrise.. ” sorrido io mentre sorseggio il mio caffè. Davanti a me i raggi del sole “brillano” una bellissima coda bionda. Le giornate sono calde, un’appendice estiva che di tanto in tanto ritorna. L’estate non sta finendo. Va bene cosi. Sfoglio pure io mentre qualche albero comincia a “sfogliare” qualche foglia. Tra le lettere al direttore ne balza agli occhi una: una, personale, soggettiva. Arrivo al fondo leggo nome cognome. È dell’istituto dove lavoro: bella soddisfazione essere pubblicati tra centinaia di lettere soprattutto e prima di tutto per la riflessione. Chissà quanta gioia la sua insegnante di italiano. Massi anche per me:”prof ma che ne pensa sui contenuti della campagna elettorale di Donald Trump e della Cliniton? ”
Oggi, 29 settembre…
Torino 24 settembre 2016. Piazza Castello, Piazza San Carlo, il Valentino e oltre e altro. Una giornata tra gli stands diffusi di Terra Madre, tra Presidi, Regioni d’Italia e mondo, gusto, gusti, biodiversita’, camminando tra “casupole” bianche, tra 7 mila delegati provenienti da 143 Paesi Diversi. E’ l’ONU dei popoli della terra, agricoltori, allevatori, pescatori. E’ una bella manifestazione diffusa. Riuscita. Un assaggio qui, uno li, semi, prodotti e costumi che si incrociano e una Babele di lingue che comunica. È tutto semplicemente bello. Anche… Aspettando l’ultimo bus… o.. “waiting… for the last bus”
Una chiocciola si aggira per Torino. Lentamente. Perche’ il fast e’ bandito. Almeno fino al 26 settembre. Terra Madre ed il Salone del gusto scendono in strada. In piazza. Lungo il Po. Sembra ieri ed era il 2004 (8 anni dopo l’avvio della prima edizione) quando per la prima volta vidi le bandiere dei vari Paesi sventolare in quel che è (o era) Palazzo del lavoro. Una Olimpiade terrestre, globale. Terra Madre: agricoltori, pescatori, allevatori di tutto il mondo in “assemblea” o in “comunione” qui a Torino. Uomini e donne, con quei vestiti colorati. Un incontro, biennale. Ricordo ancora quanti si muovevano per la prima volta dai loro luoghi. Il loro ptimo viaggioin vita loro. E poi l’inventore di tutto questo, Carlo Petrini. Da Bra.
Un’inflazione di quotidiani, tra le mani, sotto le braccia, ad inizio autunno in vista dell’estate della maturita’ 2017. Questo il mio corredo verso scuola, insieme a libri e agenda, con gli appuntamenti dei consigli di classe e dipartimenti. La Stampa mi induce al ricordo della colazione dai nonni materni quando durante l’estate la trascorrevo in anticipo sui miei e quando i nonni la sfogliavano a 1200 km da dove si stampava. Ma possibile che mio nonno dovesse comprare La Stampa di Torino abitando nel profondo Sud? Dalle parti di Lecce? Lui la preferiva, come Enrica, la signora anziana che invece abitava sotto casa, che pero’ era torinese e abitando a Torino, alle 14 scendeva sotto casa per comprare l’edizione pomeridiana: “Stampa Sera”. E io puntualmente scendevo a sfogliare il tutto. Ogni pomeriggio. E ogni pagina, Enrica mi raccontava pagine di Resistenza, avendo fatto la partigiana, qui, a Torino. E le fabbriche, il biennio rosso, il ’68… La Repubblica invece mi ricorda una ragazza che anche lei come la Melloni, ma poi se e’ la stessa non importa, aveva una frangetta e un piccolissimo neo e la comprava al sabato, all’uscita da scuola, quando al liceo, il sabato era d’obbligo. Pur non vedendola, quella casa, ho introiettato talmente alla perfezione i suoi racconti, che nella casa di suo nonno è come ci fossi stato pure io, a sfogliarlo, quel giornale, insieme a lei, a due passi dal mare. E ogni volta che la compero ritorno alla maturita’. La sua. E alle sue letture, divenute un pochino anche mie. Giocando a nascondino, tra una riga e l’altra. Non so perché, ma i ricordi divengono prepotenti e si affermano tra le aule di Palazzo Nuovo, all’incrocio tra lettere e filosofia, all’uscita da un’aula dopo un corso sul ’68. Forse perché Palazzo Nuovo ha segnato la mia storia, o forse per lettere, o filosofia, o per via di questa Repubblica sotto il braccio. O forse per la fame. Di sapere. E di amore. Per il sapere. Che non abbandona mai.
L’uva è abbondante, il sole pallido, le finestre cominciano a chiudersi e quaderni e libri ad aprirsi. A Osimo non si trova soltanto una bellissima mostra di Vittorio Sgarbi, 
“Le stanze segrete”, ma anche un santo, protettore degli studenti…. dai casi disperati. Forse è ancora presto per raccomandarsi ma qualcuno suggerisce che…. chi ben comincia è a metà dell’opera. E in fatto di opere, Osimo merita. Un immediato ritorno. E allora, pronto, partenza, via.
E alla fine, ma che poi è l’inizio, “scuola aperta”. Tutti dentro. Terminata la lunga pausa estiva, riappaiono loro, i protagonisti di questo lungo viaggio che si chiama anno scolastico. Penso che tutte le emozioni base fossero presenti all’interno dell’edificio scolastico, sulle scale, prima del suono delle due campanelli, sull’uscio. Un blocchetto, visi nuovi e gia’ conosciuti, mischiati, confidenze che prendono l’avvio ed esperienze condivise. Una seconda, una quarta, una terza, una seconda. Un blocco, una penna, un foglio. In classe una giapponesina si presenta. Si racconta e parla. Pronuncia qualche parola, incomprensibile, tra la curiosita’ dei compagni. Che la sollecitano:”e questo come si dice? E il mio nome come si scrive? ” E’ un bell’inizio. Anche trovare le parole, non è stato semplice, poi, una dopo l’altra hanno trovato il loro corso e hanno cominciato a rimetterle insieme, a comporre frasi, musica, a formare ponti. I primi. Ci sarà tempo, per altri. Tra le cose su cui mi piace riflettere è l’aver trovato in classe i ragazzi con cui siamo stati qui, in uscita didattica in questa circoscrizione, la sette, la mia (ma si parla ancora di circoscrizioni? ) in terra di Valdocco. Il volontariato, la pastorale migranti, la formazione al lavoro al tempo di d. Bosco e l’800. La cura e l’assistenza: comunita’, responsabilita’, ospitalita’. Alcuni mesi fa, che era l’altro anno scolastico. Che era una terza e non la quarta di oggi. Forse per via del gioco espresso insieme, quello stesso gioco su di un campo, un tempo spelacchiato, quando avevo la loro eta’, con la brecciolina, a terra e fra le ginocchia, quando cadevi, le buche, i primi “filarini” nelle partite miste, quelli banali e quelli piu consistenti, poi, piu’ grande, che non avevano mai termine, come le partite e quelle frasi “smozzicate” in area di rigore, sul finire del tempo: “Come sorridi tu non sorride nessuno”. Rallenty e gioco fermo, per noi e tutti gli altri a guardare. Non so se sia stato questo ricordo o quella partita disputata con loro, insieme a loro, che ha riacceso, di come e’ stato e cosa e’ stato ed e’ Valdocco, o il fatto di aver mangiato un panino con loro, rendendoci compagni, a prescindere dalle differenze, ma questa mattina, loro, quei ragazzi, hanno portato un pochino di luce, nella luce. La loro. Si, certo che sono bellissimi. Come dicono in molti che li hanno visti. E allora, pronti, via. Fischio d’inizio. Passione, felicita’, responsabilita’, educazione, ospitalita’: in fila.
I quotidiani nelle edicole di oggi e la tv ci informano e ricordano l’ 11 settembre: del 2001 e del 1973. Le torri gemelle e Allende, il Cile. Il terrorismo in diretta e il golpe in Cile. “Cosa facevo nel 2001? “Avevo un esame, uno degli ultimi, ma appena seppi cosa stava capitando accesi la tv, come tanti altri in quel momento. Mi inchiodai li davanti, affondando sul divano, incredulo, stupito, davanti a quelle immagini e tanto orrore. Quanti morti. Di li a poco capi anche che il Movimento no-global avrebbe subito una battuta d’arresto. E così la nostra libertà di movimenti. Stop. E cosi fu. Guardai. Ancora. Spensi la tv. Chiusi la porta. Scesi velocemente con il libretto universitario a sinistra e col mio Nokia a destra chiamai M. per raccontarle e accordarci per la sera. Mettemmo da parte incomprensioni e litigi e parlammo e lei mi raccontava durante il mio tragitto. Mi avviai verso Palazzo Nuovo. L’esame… Poi ripenso a oggi, a domani. Una targa dalle parti di Porta Susa mi dice “qui De Amicis scrisse Cuore”. La scuola. E così siamo arrivati alla vigilia del suono della prima campanella di una lunghissima serie: trilli da 50 minuti che accompagneranno milioni di ragazz* e professori tra passioni, felicita’, didattica, competenze, sapere, conoscenze. Visi nuovi e conosciuti, qualcuno assonnato altri reattivi, altri abbronzati, altri innamorati: ansie, aspettative. Passione, fantasia, obiettivi. Chi ci sarà e chi sarà altrove. Si racconta che il Principe di Conde’ abbia dormito profondamente…. beato lui. Certo non cerchero’ la merendina da mettere nella cartella come il mio primo giorno di scuola, quello delle mie elementari, e domani non sarà mica tempo di vendemmia come allora o del dopo Santo patrono d’Italia, appena trascorso a casa, come un tempo accadeva al primo suono della campanella; resta comunque dentro, certo, la stessa emozione di quel giorno. Tra discussioni degli ultimi giorni sentii bisbigliare “noi, che dalla scuola non ce ne siamo mai andati… “. Che dire, Buon inizio di anno scolastico, 2016-2017. E’ stata una bella parentesi estiva, “una bella estate”, iniziata in treno leggendo Pavese, una ragazza seduta su di un treno affollato diretto verso il mare disegnava il suo futuro. Una bella matita. Domani incontrero’ altri disegnatori. Buon viaggio. In questo Paese di santi, navigatori ed eroi.
Il Blog di Romano Borrelli 